Ein Frühlingsbild

Ein Frühlingsbild.

Ein Frühlingstag – welch’ wogend Drängen
Kein leerer Fleck, kein stiller Ort!
Welch’ froh Gewühl auf allen Gängen!
Gleich einer Wallfahrt wälzt sich’s fort.

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Der Winter aus, der schwer und bleiern,

Ein Alp, auf jedem Herzen lag!
Die ganze Menschheit scheint zu feiern
Der Erde Auferstehungstag.

Nur Du allein rührst Dich geschäftig

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Inmitten all’ der müß’gen Welt,

Mit nackten Armen, braun und kräftig,
Stichst Du den Spaten in das Feld,
Du darfst nicht freudig um Dich schaue,
Nicht sproßt für Dich das junge Grün,

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Den stein’gen Acker mußt Du bauen,

Drauf Blumen nur als Unkraut blüh’n.

Die Keime zu dem künft’gen Mahle
Düngst Du mit Deiner Stirne Schweiß,
Die Früchte, dampfend in der Schale,

20

Sind einst der schweren Arbeit Preis;

Mit saurer Mühe zu erringen,
Was Andern wächst in süßer Ruh’,
Das ist im Frühling Dein Vollbringen,
Des Volkes arme Tochter Du!

25

Dein Himmel ist ein kalter, trüber,

Den Andern lacht der Sonnenschein,
Gleichgültig ziehn sie Dir vorüber,
Achtlos stichst Du den Spaten ein:
Sie haben ja für Deine Leiden,

30

Für Deine Freuden kein Gemüth.

Doch kannst Du tröstend Dich bescheiden,
Da neben Dir Dein Lenz erblüht.

Im duft’gen Gras des nahen Raines,
Sorglich gebettet weich und lind,

35

Auf groben Windeln liegt ein kleines,

Rothwangig, blaugeäugtes Kind,
Es zappelt lustig mit den Füßen
Der kleine Schelm, dehnt sich und lacht,
Und seine hellen Blicke grüßen

40

Mit frohem Staunen rings die Pracht.

Du gönnst Dir kaum das Athemholen,
Hebst nicht vom Boden das Genick,
Doch schweift, der Arbeit abgestohlen,
Zum Rain hinüber mancher Blick,

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Dann strahlt’s um Deine Wangen heiter,

Dein Herz schlägt munter und geschwind,
Mit frischen Kräften gräbst Du weiter:
Du gräbst ja Brod auch für Dein Kind!

Doch halt! Du horchst: War das nicht Weinen?

50

Den Spaten wirfst Du jäh bei Seit’,

Hinüber fliegst Du zu dem Kleinen
Und forschest bang’ nach seinem Leid.
Wie, willst der Ruhe Du genießen,
Du streckst Dich hin in süßer Lust?

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Den durst’gen Lippen läßt Du fließen

Den heil’gen Quell der Mutterbrust.

Er schmiegt an Dich die ros’gen Glieder,
Als ließ’ er nimmer diesen Platz,
Und sel’gen Auges schaust Du nieder

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Auf Deiner Armuth einz’gen Schatz;

Noch darf er ruhevoll sich laben,
Der Lenz kost lieblich um ihn her,
Bald wird auch er den Acker graben –
Und keinen Frühling hat er mehr!

 A. Traeger.

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