Wiens größter Landschaftsmaler

Das Denkmal des Malers Emil Schindler zu Wien.
Nach dem Entwurf von E. Hellmer.

Wiens größter Landschaftsmaler.

Ein Erinnerungsblatt an Emil Schindler von Ludwig Hevesi.0 Mit Abbildungen S. 53 und S. 61.

Der Himmel war blau und die Sonne schien warm, es war ein rechter Sommertag im letzten Oktober, da enthüllten die Wiener Künstler in ihrem Stadtparke das Denkmal des Wiener Landschaftsmalers Emil Jakob Schindler. Ein denkmalfähiger Maler, das ist der Kaiserstadt etwas ganz Neues; vollends einer, der „bloß“ Landschaften gemalt hat! Aber nun sitzt er unleugbar da, lebensgroß, in weißem Marmor, auf seinem Felsen, in seinem Hain, und träumt mit halboffenen Augen über den Schwanenteich hinweg und über die Dächer hinaus, in seine geliebte Wiener Luft hinein, aus der ihm der alte Stephansturm zuwinkt. Kunst grüßt die Kunst. Meister Emil war ein großer Träumer vor dem Herrn, aber so weit haben sich seine Phantasien niemals verstiegen. Der lyrischeste deutsche Landschafter blühte in Freud’ und Leid rastlos vor sich hin und strömte in wundersamer Fruchtbarkeit ein intimes Naturleben aus, dreißig Jahre lang, meist unbekümmert, ob ein Menschenauge es bemerke. Erdrückend widerwärtig umklammerten ihn die Verhältnisse, denn es war die schier endlose Oede nach dem „Krach“, und er konnte sie nicht anders bekämpfen, als indem er weiterblühte, zart und mächtig wie die Gebirgspflanze, deren unmerklich stilles Wuchern zuletzt plötzlich den Felsen sprengt. Sie hat sich befreit, aber er reißt sie stürzend mit sich in den Abgrund.

Das war ein Leben voll Kampf und Sieg, ein seltsames Trauerspiel, dessen Held schon im dritten Aufzug fällt; die beiden Schlußakte sind nur noch seine Apotheose! Am 27. April 1842 zu Wien geboren, starb er am 6. August 1892 zu Westerland auf Sylt. In dieser Spanne von bloß fünfzig Jahren eines bürgerlichen Künstlerlebens, ohne alle effektvollen Abenteuer, ist doch eine Schicksalsskala vom tiefsten Dunkel bis zum hellsten Licht durchmessen, voll idyllischer, romantischer, poetischer, tragischer Episoden.

Sie beginnen schon in der Kindheit. Der Großvater besitzt eine stattliche Baumwollspinnerei im Dörfchen Fischamend bei Wien, wo die kleine Fischa sich in die große Donau stürzt. An diesem Betrieb war sein Vater beteiligt. Alles gedieh und schien voll Zukunft, denn man hatte die Fabrik eben erst durch neue Einrichtungen auf die Höhe der Zeit erhoben. Sie brauchte nur noch versichert zu werden und schon war das Erscheinen der Versicherungskommission angesagt, als – die Nacht vorher – das Ganze in Flammen aufging. In der anstoßenden Mühle war ein Müllerbursche entlassen worden und hatte aus Rache die Mühle angesteckt.

Der Wohlstand der Familie war erschüttert und Schindlers Vater war am schwersten betroffen, denn er litt an der Lunge. Ein Mann von lebhaftem, gebildetem Geist und voll Begeisterung für das Schöne, erinnerte er an seinen Bruder, den Parlamentarier und Rechtsgelehrten Julius Alexander, der als Dichter Julius von der Traun hieß. Nun, da der Kampf ums Dasein nochmals von ganz vorne beginnen sollte, fragte er den Arzt auf sein Gewissen, ob dies auch der Mühe wert sei. Er entriß ihm das Geständnis, daß in wenigen Monaten ohnehin alles vorüber sein werde. Der Vater faßte sich als Philosoph, aber wenigstens wollte er von dieser schönen Welt umständlich Abschied nehmen. Und er setzte sich mit seiner Frau in einen Fiaker und durchreiste mit der Gemächlichkeit des Feinschmeckers die ganze Schönheit der engeren und engsten Heimat, die mannigfaltige Herrlichkeit des Wienerwaldes in die Kreuz und Quere, und das „bucklige Land“ mit seinen lauschigen Waldwinkeln und weithin herrschenden Abteien, und all das lachende Donaugelände mit seinen vielerzählenden Burgruinen. Und jedem schönen Baumgreis drückte er noch einmal die Hand, und von jedem murmelnden Bächlein ließ er sich noch einen Auftrag geben für das Jenseits, und an jedem unvergeßlichen Punkte knallte der Pfropfen und er trank dem nachgerade abgethanen Diesseits den letzten Becher zu. Dieser Schwärmer für heimische Natur, der sich als Abkömmling eines Völkchens von leidenschaftlichen Landpartienmachern nicht verleugnen konnte, war der Vater unseres größten Landschaftsmalers.

Emil Jakob trat selbstverständlich in die Schule Albert Zimmermanns, der fast die ganze jetzige Wiener Landschafterei erzogen hat. Er war ihr Piloty. In der Ramsau, wo Zimmermann einem wilden König gleich hauste, zeichnete der Jüngling seine ersten Studien. Im nahen Salzburg, auf Schloß Leopoldskron wohnte sein dichtender Oheim, dessen frisches Töchterlein dem jungen Malbeflissenen leise ans Herz gerührt hatte. In dieser Stimmung traf ihn die Bestellung eines großen Cyklus zu Zedlitz’ „Waldfräulein“, der aber nicht fertig wurde, weil der Besteller unvermutet um sein Vermögen kam. Er war damals ein förmlicher Waldfanatiker und strömte diese Begeisterung auch noch weit später in seinen Tagebüchern aus, welche seitenlange Waldschilderungen enthalten. Die vierzehn ausführlichen Blätter, die ich von dieser Bilderfolge kenne, quellen über von knorriger Waldromantik im Schwindschen Stil, zwischendurch aber keimen schon die zarten Heimlichkeiten der erwachenden Schindlerlandschaft, eine schlankere, luftigere Welt der Stimmungen! Stimmung war das Wort der Zukunft. Er suchte sie zunächst dort, wo seine Wiege gestanden, in den Auen bei Fischamend und Kroatisch-Haslau und bei den Kaisermühlen an der alten Wiener Außen-Donan, wo ein braver Müller sein Herbergsvater wurde. Und dann folgte er dem munteren Donauweibchen stromaufwärts nach Weißkirchen bei Krems, wo er jene buntwuchernden Bauerngärtchen zu malen begann, in denen jede Brennnessel zur Zierpflanze wird, und die dann von tausend Malerinnen nachgepinselt wurden. Dann eroberte er den heimischen Prater, diese unerschöpfliche Welt feinster Motive. Im Prater fand er, was die französischen Impressionisten im Walde von Fontainebleau gefunden hatten: das lyrische Innenleben der Natur. Er malte den silbernen Flimmer der Aulandschaft, das säuselnde Schwanken des Rohres in den Tümpeln, das ewige Zittern der Silberpappel und Erle, eine vibrierende, von Schleiern umwallte Welt voll Morgenträumen und Nachmittagsschlummern. Und abends ging ihm der volle Mond über schauernden Wassertümpeln auf und gewann ihm die ersten Goldmedaillen. Er war damals durchaus Pratermensch und machte Schule, besonders weibliche. Die ahnungsvolle Sehnsucht des Vorfrühlings und die hingesprenkelte Märchenbuntheit des Spätherbstes waren seine Lieblingsmotive, deren lyrische Töne er anschlug wie keiner vor ihm.

Er wohnte dazumal im Prater, in einem der beiden Kunstpavillons, die von der Wiener Weltausstellung übrig geblieben sind. Manchen lauen Sommerabend haben wir damals zusammen verlebt, dort draußen im „dritten Kaffeehause“ oder im „Schweizerhause“; eine ganze Künstlergruppe war dort freundschaftlich zusammengewachsen, lauter junge Leute, denen der Himmel voll echter Stradivarigeigen hing! Es waren die Modernen von damals, „Secessionisten“ ohne Secession. Gegen Mitternacht brach Schindler auf und wanderte mit seiner gewaltigen mausgrauen Dogge, die er zum Schutz gegen die zu Zeiten berüchtigten Praterstrolche bei sich führte, durch die Schatten der Waldnacht seiner Werkstätte zu. Es war ein treues Tier, das sich im Gehen immer eng an ihn drückte und stets zwischen ihm und einem etwa Begegnenden zu finden war. Schindler hauste im Prater wie ein großer Herr. Sein Atelier war im persönlichsten Geschmacke ausgeschmückt, es schmeckte nach dem künstlerischen Saus und Braus jener Jahre, der prachtfrohen Makartzeit. Sogar ein Gärtchen hatte er sich vor seiner Thüre angelegt; Spuren davon finden sich noch heute. Das füllte er mit absonderlichem Pflanzenwuchs und auch Getier, kriechendem und fliegendem. Selbst ein prächtiger Widder war darunter, ein so malerisches Exemplar, daß Hans Makart ihm sein besonderes Wohlwollen widmete. Einst, als Makart sich mit dem Widder unterhielt, fragte er Schindler von ungefähr: „Du, wie heißt er denn eigeutlich?“ – „Hans,“ antwortete jener. Makart stutzte, ließ den Widder stehen und ging schweigend ins Haus. Nach geraumer Weile, als kein Mensch mehr an den Zwischenfall dachte, sagte Makart plötzlich: „Du, Schindler, ich muß Dich um etwas bitten.“ – „Was denn?“ – „Wenn Du Dir wieder einmal einen Widder anschaffst, so heiß’ ihn Emil.“ Die kleine Scene ist bezeichnend für die Art und Weise Makarts, in dessen großem Ariadnebild übrigens ein Widderpaar noch Zeugnis von seiner Vorliebe für jenen krummgehörnten Namensvetter giebt.

Schindler gehörte nämlich schon damals zu Makarts Kreise. Diese üppige, phantastische Lebewelt war ihm nicht zuträglich. Man lebte im Farbenrausche dahin und über seine Kräfte hinaus. Alle Philisterei war verbannt, auch das leidige Rechnen, welche Kunst Schindler überhaupt nie gelernt hatte. Dem Gelde gegenüber war er zeitlebens ein Kind, und auch Nein zu sagen, war seine Sache nicht. Er kaufte alles, was man ihm anbot, von einer alten Stickerei bis zu einem Keller voll Wein hinab. Er war eines der glänzendsten Ausbeutungsobjekte für gewissenlose Händler. Hatte er vollends Geld bei sich, so flog es ihm beim ersten Ausgang sicher davon. Eine tüchtige Frau wäre für ihn der größte Segen gewesen und er fand sie zu rechter Zeit. Auch dies war kein bürgerlicher Roman. Auf dem Faschingstheater der Künstlergenossenschaft pflegten burleske Operetten aufgeführt zu werden: „Friedrich der Heizbare“, „Das Wasserweib“ u. dergl. Franz Mögele hieß ihr lustiger Komponist. Schindler, ein leidenschaftlicher Musikfreund und geschmackvoller Tenorist, sang jahrelang die Liebhaber. Ein schönes Hamburger Fräulein aus dem Konservatorium war seine Partnerin. Manche Probe und Aufführung näherte die beiden jungen Herzen und eines Abends, in gehobener Theaterstimmung, warb er um sie. Das war 1878. Mit seiner jungen Frau hauste der Künstler wieder in der Stadt und malte zwei Jahre lang in Makarts kleinerem Atelier. Es war die letzte Frist jenes weltvergessenden, freien Künstlerstrebens, ohne Boden unter den Füßen. Makart malte eben sein Riesenbild „Einzug Karls V.“ Gar manchen Zug darin hat die junge Frau eigenhändig gekleckst, denn auf ihr tadelndes Dreinreden pflegte ihr Makart Pinsel und Palette in die Hände zu drücken mit den Worten: „Na, so machen Sie’s halt besser.“ In jenem Getümmel von Farben merkte man ihre Mitwirkung ohnehin nicht.

Aber schon stand Schindler an der Schwelle seiner schwersten Zeit. Das Gebäude seiner Schulden brach über ihm zusammen und begrub ihn unter Trümmern, welche die Wirtschaftskunst seiner Frau erst in vieljähriger planmäßiger Arbeit hinwegzuräumen vermochte. Erst kurz vor seinem Tode wurde sie damit fertig. Nun pochte einstweilen die bare Not an ihre Thüre. Bilder waren unverkäuflich, der Kredit Null. Im Hause fehlte das tägliche Brot, im Ofen der Brocken Steinkohle; kaum daß der Faden am Leibe noch hielt. Das scheint unglaublich, aber ein Tagebuch, in dem sich der schwer Bedrängte thränenlos auszuweinen pflegte, hat das Andenken dieses Elends bewahrt. „B. gab mir einen Gulden“, das ist noch einer der fröhlichsten Sätze darin. Schwere Krankheit kam hinzu; Diphtheritis, Blutvergiftung. Anderthalb Jahre lang schien er dem Tode verfallen. Die ziemlich kleine, aber früher zur Fülle neigende Gestalt ging ein, auf die schöne Wölbung seines Schädels lagerte sich der melancholische Frühschnee eines geprüften Lebens. Wo war die Zeit, da er noch in fast paradoxem Idealismus stundenlang von kühnen und tiefen Reden über seine Kunst und über Musik übersprudeln konnte! Auch die Pinsel ruhten, er war so gut wie tot. Borkum, die Nordsee machten ihn wieder lebendig.

In allen diesen Jahren hatte sich seine Kunst mit Natur vollgesogen und nach einander merkwürdige Gesichter angenommen.

Radierung im Verlag von H. O. Miethke in Wien.

Junge Birken.
Nach einem Gemälde von Emil Schindler.

In Holland berauschte er sich an Wasserlüften und Kanalperspektiven; auf Lacroma, der Insel des Kronprinzen Rudolph, badete er im trockenen Südlicht Dalmatiens; bei Lundenburg, in dem herrlichen Saupark des Fürsten Liechtenstein, sah er die ölglatte Thaya unter Wasserpflanzen fließen. Nervöse Unruhe trieb ihn immer weiter; eine Laune warf ihn 1880 nach Paris. Zu leidend, um die Stadt genießen zu können, floh er nach Fontainebleau in dessen Waldidylle. Heimgekehrt, malte er nach einer dort entstandenen Skizze das reizende Birkenwäldchen, dessen Reproduktion diese Nummer bietet. In Goisern endlich, dem lieblichen Dorfe bei Ischl, entdeckte er die eigentliche Schindlerwelt. Das Goiserer Thal, dieses herzige Amphitheater, voll von hüpfendem Wasser, kreisenden Mühlrädern, blühendem Unterholz, mutwillig geformten Felsbrocken, wohnlichen Häuschen und anderen kleinen Alltagsraritäten, wurde ihm eine unausschöpfbare Quelle von Motiven. Der halbe Schindler ist da herausgeflossen. Das Publikum begann nachgerade entzückt zu sein von diesen Schätzen der Idylle, es fanden sich Schindler-Liebhaber ein, ein großer Kunsthändler kaufte alles von der Staffelei weg! Die Sonne schien wieder … Die Kunst des Meisters hatte mittlerweile französische und holländische Einflüsse überwunden und war durch eine Welt von Braun und Grau zur aufrichtigen Naturfarbe gelangt. Jetzt erst waren die Versuche vorbei, war ein selbständiger Meister ausgereift. Und nun fand er jenes Plankenberg, das durch ihn zu kunstgeschichtlicher Berühmtheit gelangt ist. Eines Tages fuhr er von Sankt Pölten nach Wien. Da deutete jemand links ins Land hinein und sagte: „Dort drin liegt ein altes Schloß des Grafen Althan, Murstetten.“ Dieses alte Schloß ging Schindler nicht mehr aus dem Kopfe. Er suchte es mit seiner Frau auf, fand aber nur noch Trümmer davon, denn die Franzosen hatten es Anno dazumal zerstört. Bloß der Park war noch vorhanden, eine Art verflossener Park, verblichenes achtzehntes Jahrhundert, mit ausgewucherten Taxushecken, halb versunkenen Sphinxen, verfallenen Wasserbecken und Terrassenstufen, und das alles voll rot, weiß und rosa blühender Obstbäume, so lustig und so betrübt zugleich. Ach, wie könnte man da Maler sein! Wie schade, daß nicht einmal eine Hütte zur Unterkunft geblieben! Da riet der Kutscher, ein Viertelstündchen weiter zu fahren, nach Plankenberg, da hätten die Franzosen das Schloß nicht zerstört.

So fuhren sie nach Plankenberg und fanden richtig einen gewaltigen, weißsteinernen, öden Kasten, mit einer Halle im Erdgeschoß und einer Menge von Sälen und thorgroßen Fenstern, alles in schauderhaftem Zustand, aber durchaus herstellungsfähig. Das ist es! sagte Schindler und ging zum Fürsten Liechtenstein, der ihm die unbewohnte Baracke für einen Pappenstiel auf dehnbare Frist vermietete. Nun begann auf Schloß Plankenberg die glücklichste Zeit des Meisters. Der verwilderte Garten lebte durch neue Kultur auf und wurde in seinem reizvollen Gemisch von alter Verkommenheit und neuem Gedeihen höchst anziehend. Der Meister besorgte eigenhändig seine Gemüse- und Blumengärten, und wenn sie so waren, wie er sie brauchte, dann malte er sie. Die Plankenberger Gartenlandschaften gehören zu dem Kostbarsten, was Schindler geschaffen. Im großen weißen Hause herrschte Behagen, zwei Töchter wuchsen frisch heran, Musik erklang, Gäste kamen, Bild auf Bild entstand. Das Dorf, die ganze Umgebung sah in ihm seinen Herrscher. Und er hatte ja auch jenes Stück Niederösterreich kunstberühmt gemacht. Einige seiner herrlichsten Gemälde sind aus dieser bis dahin ungewürdigten Natur geschöpft, so die vielbewunderte kleine „Kartoffelernte“ und die großartige „Pappelallee“. Ja, die Pappelallee! Der niederösterreichische Landesausschuß hatte eines Tages beschlossen, alle Pappeln an den Landstraßen des Kronlandes aushauen zu lassen und statt dieses kurzlebigen Baumes dauerhaftere zu pflanzen. Da bat Schindler um Aufschub für ein herrliches Stück Pappelallee, das er schon längst malen wollte; mit Pappeln gleich grünen Obelisken und einer Krümmung, daß dem Perspektiviker das Herz im Leibe lachte. Und der Landesausschuß ging darauf ein und Schindler malte einige seiner Hauptbilder, deren Heldin jene Allee ist.

Das ganze vorige Jahrzehnt verging, ohne daß die Wiener Kunstausstellungen das Geringste von dem nun Berühmten aufzuweisen hatten. Er malte abseits des Marktes für eine Gemeinde von Feinschmeckern, die immer größer wurde. In München erkannte man ihn noch früher als in Wien; in beiden Städten ernannten ihn die Kunstakademien zu ihrem Ehrenmitgliede. Der kunstsinnige bayrische Prinzregent erwarb Schindlersche Bilder und besitzt sogar die Photographien von allem, was Schindler je gemalt hat, in einem kolossalen Album vereinigt, wie nur noch eines existiert, im Besitze der Witwe. Ein Geschäftsmann war der Künstler auch jetzt noch nicht geworden. Mit der größten Leichtigkeit konnte er Bilder verschenken. Einmal stellte er der Münchener Künstlerschaft, die ihn so herzlich empfangen hatte, frei, sich ein beliebiges unter seinen Bildern auszuwählen. Ein andermal schloß er mit dem Opernsänger Winkelmann, den er zufällig immer nur an ungünstigen Abenden gehört, einen Tauschvertrag, wonach an dem Abende, wo der Sänger dem Maler wirklich gefallen würde, dem ersteren ein schönes Bild von ihm gehören sollte, wogegen Winkelmann ihm bloß sein Spielhonorar für jenen Abend abzutreten hätte. Winkelmann hielt es für Scherz, aber eines Morgens erschien bei ihm ein Schindlersches Gemälde mit den Zeilen: „Sie haben mir gestern als Tannhäuser wirklich gefallen, das Bild gehört Ihnen.“

Die Jahre 1890 und 1891 stellten ihn auf den Gipfel des Erfolges. Er brachte seine großartige Stimmungslandschaft „Pax“, die jetzt der kaiserlichen Gemäldegalerie angehört. Ein uralter Friedhof bei Ragusa hatte ihm dazu das Motiv gegeben und es war als Schlußbild von Vieren gedacht, welche die Lebenstragödie eines Mönches umschließen sollten. Und ein Jahr später wollte er auf der Jahresausstellung des Wiener Künstlerhauses mit achtundzwanzig Bildern erscheinen, die sein reifstes Schaffen zusammenfassen sollten. Die Jury glaubte zu ihrer Annahme nicht berechtigt zu sein und beschränkte die Zahl auf vierzehn. Aber auch diese bedeuteten einen Sieg auf der ganzen Linie, wie ihn noch kein Landschafter in Wien erlebt hat. Einer befreundeten Dame antwortete Schindler damals auf ihre Glückwünsche: „Wenn’s nur nicht zu spät wird! Zwei Jahre sollt’ ich noch leben, dann könnt’ ich meinen Kindern etwas hinterlassen.“ Dieses düstere Vorgefühl beherrschte ihn zu einer Zeit, wo ein Strom von Glück ihn dahintrug. Auch seine Schaffenskraft war noch so mächtig, daß er in den letzten dreizehn Monaten seines Lebens, von denen er drei in einer Wasserkuranstalt müßig verbringen mußte, nicht weniger als acht Bilder schuf.

Und diese Lebenskraft wurde plötzlich gefällt! Kurz vor seiner letzten Sommerreise hatte er mich noch ersucht, ihm als Kenner Hollands ein dortiges Seebad zu empfehlen, mit Wald am Meere, aber ohne modischen Luxus. Ich empfahl ihm Domburg, das ihm völlig einleuchtete. Aber er ging nach Sylt, schon unterwegs krank, und kam tot zurück. Sein treuester Schüler und vertrautester Freund, Karl Moll, jetzt selbst ein bedeutender Maler, brachte die Leiche sozusagen auf seinen Armen heim. Die Stadt Wien gewährte ihr ein Ehrengrab und die Bemühungen Molls brachten in ungewöhnlich kurzer Frist das schöne Denkmal im Stadtpark zustande … Künstlers Erdenwallen!

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