Theelied

Theelied.

Ihr Saiten, tönet sanft und leise,
Vom leichten Finger kaum geregt!
Ihr tönet zu des Zärtsten Preise,
Des Zärtsten, was die Erde hegt.

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In Indiens mythischem Gebiete,

Wo Frühling ewig sich erneut,
O Thee, du selber eine Mythe,
Verlebst du deine Blüthezeit.

Nur zarte Bienenlippen schlürfen

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Aus deinen Kelchen Honig ein,

Nur bunte Wundervögel dürfen
Die Sänger deines Ruhmes seyn.

Wann Liebende zum stillen Feste
In deine duft’gen Schatten fliehn,

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Dann rührest leise du die Aeste

Und streuest Blüthen auf sie hin.

So wächsest du am Heimathstrande,
Vom reinsten Sonnenlicht genährt.
Noch hier in diesem fernen Lande

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Ist uns dein zarter Sinn bewährt.

Denn nur die holden Frauen halten
Dich in der mütterlichen Hut;
Man sieht sie mit dem Kruge walten,
Wie Nymphen an der heil’gen Flut.

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Den Männern will es schwer gelingen,

Zu fühlen deine tiefe Kraft;
Nur zarte Frauenlippen dringen
In deines Zaubers Eigenschaft.

Ich selbst, der Sänger, der dich feiert,

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Erfuhr noch deine Wunder nicht;

Doch was der Frauen Mund betheuert,
Ist mir zu glauben heil’ge Pflicht.

Ihr aber möget sanft verklingen,
Ihr meine Saiten, kaum geregt!

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Nur Frauen können würdig singen

Das Zärtste, was die Erde hegt.