Mondnächte

Mondnächte.

                    I.

Damals, Seele, ja; ich war ein Kind –
und das alte Forsthaus dumpf und eng.
Und in hellen und in dunkeln Nächten,
wenn ich so am Kammerfenster stand

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und die großen Eichen schwarz erschauern hörte,

wurde mir das Dach noch dumpfer.
Denn immer sah ich,
drüben,
drüben fern,

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wo aus der Waldnacht um die Felder

die Eine hohe Kiefer in den Himmel horchte,
immer ruhte dann da drüben
durch die Wolken
jener weitgewobne Schimmerkreis.

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Und in bleichen Nächten

war er blaß und flehend
wie ein Heiligenschein,
aber in den grauen
tröstlich blau und schirmend

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wie der Glanz von einem klaren Stahlschild

oder mild und gelb wie Kronengold;
und ich wollte König werden.
Meine Mutter aber sagte mir’s,
dort lag Berlin ...

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Damals wußt’ich nicht, warum mir bangte,

als sie mir die Stirne küßte.
Dort lag die Lichtstadt
und straalte ...

Heute ist auch Nacht;

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der Mond will in mein Fenster,

und ich sehe über tausend Dächer.
Im schweren, weichen Schnee
ruhn und horchen mit verhaltnem Atem
die Schatten der Stadt.

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Bis in den blauen Silberschein der Ferne

schwillt in langen Falten
weiß und zart die sanfte Decke hin,
wie über die Kissen
eines Täuflings.

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Die aber, die darunter schlafen –

und wachen? – –
Schwarz und scharf
stechen die Türme,
Kirche neben Kirche,

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in den kühlen Himmel;

stahlspitz flittert ein Glanz
um die finsterhohe Kuppelkrone
jenes Palastes,
und über einem dicken Schlote

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stockt ein Schild von Qualm.

Jetzt, unten an der Ecke drüben,
wo eine Gaslaterne
trübgelb mit dem Mondlicht kämpft,
schimpft ein frierender Schutzmann

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ein betrunknes Straßenmädchen aus.

Seele, ja:
da liegt Berlin ...

                    II.
  
Der Nebel staut sich,
Hütten dunkeln,

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Dorfgiebel fliegen über Lichtern hin,

noch bleicher wird die Nacht;
die jagende Wagenkette,
schwenkend, strafft sich,
die Maschine heult Warnung,

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und vorbei.

Ein entlaubter Kirchhof,
und wieder kreisen
um mein klirrendes Fenster
die toten Wiesen,

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huschen Büsche,

eilt der fahle Streifen Horizont
auf den kriechenden Wäldern lang;
mich fröstelt.

Drei Monate:

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da war die Mondnacht warm und anders.

Wie auf Wolken
trug der kleine Kahn des stummen Fischers
uns den Strom hinab,
selbst die Schatten gaben Licht;

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an meiner Seite saß ein Freund,

und ich sagte ihm
alle meine Sünde – und ihr Glück.
Und über ihrem Giebel,
unterm Baldachin der Königspappel,

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als wir durch die Brücke bogen,

stand groß und strahlend,
wie in einem Tabernakel,
der goldne Mond
und neigte flimmernd auf das Moos des Daches

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sein grünes Haar.

Gestern aber, als ich Abschied nahm:
„Mein Fräulein, Glück?“ – Und jener Freund
dachte wol schon damals:
du Tropf und Schuft!

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Mein Fenster schwitzt;

das kühlt die Stirne;
gleich und gleich gesellt sich gern.
Wirbelnd rollt ein funkendurchwirkter Dampfknäul
bleich ins bleiche Feld;

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ein Dornbusch zerreißt ihn.

Jetzt: dort starrt,
wie durch ein Gitter ein Wahnsinnskopf,
der grelle Vollmond durch die kahlen Birken;
die Zacken weichen,

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mit seinen langen blassen Füßen

läuft er auf den blanken Schienen
meinen rasenden Gedanken nach.