Mich wurmt es, wenn ich nur dran denke
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Mich wurmt es, wenn ich nur dran denke. –Es saß zu München in der Schenke
Ein Protz mit dunkelroter Nase
Beim elften oder zwölften Glase.
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Da schlich sich kümmerlich heranEin armer alter Bettelmann,
Zog vor dem Protzen seinen Hut
Und fleht: Gnä Herr, ach sein S’ so gut!
Der Protz jedoch, fuchsteufelswild,
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Statt was zu geben, flucht und schilt:Gehst raus, du alter Lump, du schlechter!
Nix möcht’ er, als grad saufen möcht’ er!
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