Meiner Frau zum Geburtstage

Meiner Frau zum Geburtstage.

(Mit einer Erika.)

Die Haide, die bei uns zu Land
Allwärts ihr Grün vergeudet;
Die Berg und Schlucht und Felsenwand
Mit starren Büscheln kleidet;

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Die hoch und tief sich blicken läßt,

Die bring’ ich dir zu deinem Fest
In schlichter irdner Scherbe.

Wo du und ich geboren sind,
Da rauscht sie allerorten;

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Sie schüttelt sich im Morgenwind

Vor deiner Wartburg Pforten;

Sie spiegelt sich in Ilm und Saal’,
Und in der Unstrut goldnes Thal
Herschaut sie vom Kyffhäuser.

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Und auch bei mir mit hellem Schein

Schmückt sie die Bergeshalde;
Sie wallt um meinen Externstein
Und rings im Lipp’schen Walde;
Da summen Bienen um sie her,

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Und durch ihr rothes Blüthenmeer

Ausschlagend jagt der Senner.

Der alte Rhein, der Traubenkoch,
Könnt’ ihrer wohl entbehren;
Doch ward auch ihm die Haide noch

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Zu seinen andern Ehren.

Wie oft an Forst und Gründelbach
Unter der Birke weh’ndem Dach
Winkt’ uns ihr schwellend Kissen!

Da bebt sie spät, da bebt sie früh,

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Da flammt sie durch’s Gehölze;

Da krönt die siebte Mühle sie
Und auch die Silberschmelze;
Da krönt sie Brunn und Felsenschlucht –
O, möge dieser Scherbenhucht

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An alles das dich mahnen!

Und dann – nicht wahr, seit alter Zeit
Ist es der Brauch gewesen,
Daß man aus Pfriemenkraut und Haid
Gebunden hat den Besen?

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Den Besen, der die Gassen kehrt,

Der wie ein Wetter niederfährt,
Wo Staub und Wust sich brüsten!

So sei dir denn auch noch vertraut,
Was junge Sagen künden:

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Bald wird aus niederm Haidekraut

Sich selbst ein Besen binden,

Ein ries’ger, der der Niedertracht
Und Sklaverei ein Ende macht
In Deutschland und auf Erden!

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Dann wird auch uns zur Wiederkehr

Der Freiheit Glocke läuten;
Dann wird uns keine Scherbe mehr
Heimath und Heerd bedeuten;
Dann – doch mir schlägt das Herz wie toll!

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Rasch, gieß mir einen Tummler voll,

Daß ich dich leben lasse!

     Brüssel, Dezember 1844.