Der Tote
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In meinem Grab
Stinkt längst ein Andrer.
Ich bin nur mehr
Eine Nasenwurzel;
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Durch meine Löcher scheint der Mond,Das tut weh,
Noch mehr als der And’re.
Wanderer, hast du keine Zigarette für mich?
– Wenn ich wenigstens noch niesen könnte!