An Herrn Cunningham

 An Herrn Cunningham.

 Ein schottischer Gesang.

Nun lacht die Wiese, blüht der Dorn
     In holder Frühlingszeit:
Das, sanft bewegte, grüne Korn
     Sich milden Regens freut.

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Die ganze Schöpfung trinkt mit Lust

     Was Gott beschieden hat,
Nur ich allein, mit wunder Brust,
     Geh’ auf der Sorge Pfad.

Das Fischlein in dem Silberbach,

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     Schießt blitzend hin und her,

Und fürchtet, unter schatt’gem Dach
     Des Anglers Kunst nicht sehr.
Mein Leben war der Silberbach,
     Das Fischlein, das war ich,

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Doch Liebe, ach, hat nach und nach

     Verdorr’t den Quell und mich.

Des kleinen Blümlein’s friedlich Loos,
     Dort an der Felsenwand,
Das, außer Vögleins Liebgekos’,

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     Wohl Störung nie gekannt,

War meines – bis die Liebe auch
     Gebleichet meine Blum’;
Nun kommt in ihrem heißen Hauch
     All’ meine Jugend um.

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Vom Schlaf die Lerche auf sich schwingt,

     In’s klare Blau hinein,
Und thaubeglänzt ihr Liedchen singt
     Im Morgensonnenschein
So fröhlich war ich und gesund

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     Bis mich, mit blum’ger Schling’,

Die Liebe, ach, in trüber Stund’,
     Zu meinem Unglück fing.

Wär’ ich erzeugt in Grönlands Schnee,
     Im Afrikanerland;

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Nie hätte ich der Liebe Weh,

     Hätt’ Peggy nie gekannt.
Der Mensch, deß Urtheil: „Hoff’ nicht mehr“
     Wer schildert seinen Schmerz!
Die Brust ist krank und freudeleer,

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     Gebrochen d’rin das Herz.