Margret
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Margret
(Meiner Schwester Marthas Kind)
Der Morgen ist bleich von Traurigkeit,
Es sind so viel junge Blumen gestorben,
Und du, o du bist gestorben,
Und mein Herz klagt eine Sehnsucht weit;
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Über die ziellose FlutDer blaublühenden Meere,
Und deine Mutter höre
Ich weinen in meinem Blut.
Muß immer träumen
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Von deinen tiefen Lenzaugen,Die blickten wie wilde Knospen
Von gottalten Bäumen.