Karl der Zwölfte von Schweden reitet in der Ukraine

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Karl der Zwölfte von Schweden reitet in der Ukraine

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Könige in Legenden

sind wie Berge im Abend. Blenden
jeden zu dem sie sich wenden.
Die Gürtel um ihre Lenden

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und die lastenden Mantelenden

sind Länder und Leben wert.
Mit den reichgekleideten Händen
geht, schlank und nackt, das Schwert.

       

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Ein junger König aus Norden war

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in der Ukraine geschlagen.

Der hasste Frühling und Frauenhaar
und die Harfen und was sie sagen.
Der ritt auf einem grauen Pferd,
sein Auge schaute grau

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und hatte niemals Glanz begehrt

zu Füßen einer Frau.
Keine war seinem Blicke blond,
keine hat küssen ihn gekonnt,
und wenn er zornig war,

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so riß er einen Perlenmond

aus wunderschönem Haar.
Und wenn ihn Trauer überkam,
so machte er ein Mädchen zahm
und forschte, wessen Ring sie nahm

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und wem sie ihren bot –

und: hetzte ihr den Bräutigam
mit hundert Hunden tot.

Und er verließ sein graues Land,
das ohne Stimme war,

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und ritt in einen Widerstand

und kämpfte um Gefahr,
bis ihn das Wunder überwand:

wie träumend ging ihm seine Hand
von Eisenband zu Eisenband

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und war kein Schwert darin;

er war zum Schauen aufgewacht:

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es schmeichelte die schöne Schlacht

um seinen Eigensinn.
Er saß zu Pferde: ihm entging

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keine Gebärde rings.

Auf Silber sprach jetzt Ring zu Ring,
und Stimme war in jedem Ding,
und wie in vielen Glocken hing
die Seele jedes Dings.

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Und auch der Wind war anders groß,

der in die Fahnen sprang,
schlank wie ein Panther, atemlos
und taumelnd vom Trompetenstoß,
der lachend mit ihm rang.

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Und manchmal griff der Wind hinab:

da ging ein Blutender, – ein Knab,
welcher die Trommel schlug;
er trug sie immer auf und ab
und trug sie wie sein Herz ins Grab

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vor seinem toten Zug.

Da wurde mancher Berg geballt,
als wär die Erde noch nicht alt
und baute sich erst auf;
bald stand das Eisen wie Basalt,

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bald schwankte wie ein Abendwald

mit breiter steigender Gestalt
der großbewegte Hauf.
Es dampfte dumpf die Dunkelheit,
was dunkelte war nicht die Zeit, –

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und alles wurde grau,

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aber schon fiel ein neues Scheit,

und wieder ward die Flamme breit
und festlich angefacht.
Sie griffen an: in fremder Tracht

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ein Schwarm phantastischer Provinzen;

wie alles Eisen plötzlich lacht:
von einem silberlichten Prinzen
erschimmerte die Abendschlacht.
Die Fahnen flatterten wie Freuden

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und alle hatten königlich

in ihren Gesten ein Vergeuden, –
an fernen flammenden Gebäuden
entzündeten die Sterne sich …

Und Nacht war. Und die Schlacht trat sachte

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zurück wie ein sehr müdes Meer,

das viele fremde Tote brachte,
und alle Toten waren schwer.
Vorsichtig ging das graue Pferd
(von großen Fäusten abgewehrt)

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durch Männer, welche fremd verstarben,

und trat auf flaches, schwarzes Gras.
Der auf dem grauen Pferde saß,
sah unten auf den feuchten Farben
viel Silber wie zerschelltes Glas.

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Sah Eisen welken, Helme trinken

und Schwerter stehn in Panzernaht,
sterbende Hände sah er winken
mit einem Fetzen von Brokat …
Und sah es nicht.

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Und ritt dem Lärme

der Feldschlacht nach, als ob er schwärme
mit seinen Wangen voller Wärme
und mit den Augen von Verliebten …