Kampaspe

Kampaspe.

     Schönheit ist dem Muth beschieden,
Lieb’ erobert sich der Held;
Nach den Kämpfen ward Alciden
Hebe’s Blüthe zugesellt.

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Rasch besiegt von Alexandern

Bot die Welt ihm Wahl und Lust:
Eine doch, vor allen andern,
War das Kleinod seiner Brust.
     Von der Perlen Vaterlande

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Als die köstlichste bewahrt,

Sproßte sie an Indus Strande,
Eine Blume, schlank und zart.
Nun aus mütterlichem Schatten
Weit verpflanzt in fremde Luft,

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Athmet willig sie dem Gatten

Leise Kühlung, süßen Duft.
     Ihre Jugend darzustellen,
Eh die Zeit sie angehaucht,
Ruft Philippus Sohn Apellen,

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Der in Reiz den Pinsel taucht.

„Was sie schönes hat und holdes,
Laß es mir unsterblich seyn,
Und des Ruhmes und des Goldes
Sey, so viel du wünschest, dein.“

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     Die ein Sohn des Zeus erkohren,

Spricht der Mahler froh entzückt,
Ist, zum Götterloos gebohren,
Schon der Sterblichkeit entrückt.
Ja du sollst die Göttin schauen,

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Wie sie halb noch knieend schwebt,

Wie die Locken um sie thauen,
Da sie aus dem Schaum sich hebt.
     Still gesenkt die Augenlieder
Folgt Kampaspe dem Geheiß,

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Hinzuleihn die zarten Glieder

In des Künstlers Zauberkreis.
Sie enthüllt sich, und erröthend
Flieht sie in sich selbst zurück;
Sterbend und in Glut ertödtend

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Schwimmt ihr süßverwirrter Blick.

     Und sie neigt sich, an Geberden,
Wie an Haupt und Leib und Brust,
Aphrodite ganz zu werden,
Ohne Zwang und unbewußt.

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Stammelt sie in Hellas Tönen,

Faßt sie doch den Künstler schnell;
Von der Anmuth und dem Schönen
Spricht sein Auge glänzend hell.
     Es verklärt sich mit den Zügen

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Die sein Pinsel scheu entwirft;

Kein Betrachten kann ihm gnügen,
Wie er auch den Nektar schlürft.
Göttin nannt’ er sie der Liebe:
Ach! er fühlet ihr Gesetz,

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Und befangen alle Triebe

In der eignen Dichtung Netz.
     Ruh und Sinn ist ihm entflohen,
Daß er träumend alles thut.
Nicht den zürnenden Heroen

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Fürchtet sein entflammter Muth.

Aber sein Vertraun beschämen?
Raub am theuren Pfand begehn?
Nein, er will sich streng bezähmen,
Und die Wünsche nicht gestehn.

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     Forschend nach der Schönen Bilde

Tritt der junge Held herein:
Prangend hoch in Helm und Schilde
Kommt er aus der Krieger Reihn.

     Er ist Ares, sie Cythere;

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Beyde knüpft die schönste Wahl,

Und sein Werk, des Meisters Ehre,
Wird ein Denkmal seiner Qual.
     Ob er lächelnd sie verhehle,
Ihn durchschaut des Königs Blick

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Er beherrscht die große Seele,

Und beschließt des Freundes Glück.
„Magst du nur mich treulos schelten!
Wunderbar gelang dein Fleiß,
Doch ich will ihn nicht vergelten:

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Fodre von ihr selbst den Preis!

     Du bist ihrer Schönheit Spiegel,
Und sie wäre dir nicht hold?
Hier nimm meine Hand, zum Siegel
Daß ich euren Bund gewollt.

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Kannst du ihren Reitz entwenden,

So erwirb auch ihre Gunst,
Und die Liebe laß vollenden,
Was begonnen deine Kunst.“

A. W. SCHLEGEL.