Die Boten
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Die Boten.
Berget euch im Hauch der Winde,
Meine Seufzer, fächelt linde
Der Geliebten Angesicht.
Eilt das Bächlein anzuschwellen,
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Meine Thränen, das die WellenAn der Spröden Wohnung bricht!
Sagt ihr dann mit leisem Sehnen:
Wir sind Seufzer! Wir sind Thränen!
Doch daß sie nicht ab sich wendet,
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Wer euch sendet,Wer euch sendet, sagt ihr nicht!
MEYER.