Dein Lebensgefühl

 Dein Lebensgefühl

Dein tiefstes Lebensgefühl –
wann hast du das gehabt?

Mit einem Freund?
Immer allein.

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Einmal, als du an der Brüstung des Holzbalkons standest,

da lag das Schloß Gripsholm, weit und kupplig,
und da lag der See
und Schweden,
und die staubige Waldecke –

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und auf der dunkelgrün etikettierten Platte sang ein Kerl im Cockney-Englisch: „What do you say …?“

und da fühltest du:
Ich bin.

So war dein Lebensgefühl.
Mit einer Frau?

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Immer allein.

Einmal, als du nachts nach Hause gekommen bist
von einer vergeblichen Attacke
bei der großen Blonden,
elegant-blamiert, literarisch hinten runtergerutscht,

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gelackt, abgewinkt: danke, danke!

da standest du vor deinem runden Nachttisch
und sahst in das rosa Licht der Lampe
und tatest dir leid, falsch leid, leid
und fühltest:

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Ich bin.

So war dein Lebensgefühl …
In der Masse?
Immer allein.

Es ist so selten,

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das Lebensgefühl.

Casanova hatte es einmal.
Vierter Band.
Er sieht bei seiner Geliebten Rosalinde
zwei Kinder, die er ihr vor Jahren gemacht hat,

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schlafend, in einem Bett, Mädchen und Knabe.

Sie zeigt sie ihm,
hebt die Beckdecke hoch, die junge Sau,
die Mutter,
um ihn anzugeilen,

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um ihm Freude zu machen,

was weiß ich.
Und er sieht:
wie der Knabe im Schlummer seine Hand auf den Bauch des Mädchens gelegt hat.
„Da empfand ich“,

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schreibt Casanova,

„meine tiefste Natur“.
Das war sein Lebensgefühl.

Verschüttet ist es bei dir.
Du wolltest leben

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und kamst nicht dazu.

Du willst leben
und vergißt es vor lauter Geschäftigkeit.
Du willst das spüren, was in dir ist,
und hast eifrig zu tun mit dem, was um dich ist –

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Verschüttet ist dein Lebensgefühl.

Wenn du tot bist, wird es dir sehr leid tun.
Noch ist es Zeit –!