An einen Schwabinger Bürger

 

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An einen Schwabinger Bürger

Denkst du daran?
Denkst du noch rückerinnernd jener
Verfloss’nen Zeit,
Wo dir die adligsten Rumäner

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In Geldverlegenheit,

Wo dir Fürst Ghika als Bojar,
Der immer abgebronnen war,
Mit Ehrenwort den Schwur getan.
Sie wollten dir ein andermalen

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Und morgen schon die Wurst bezahlen?

Du weißt, wie deine Frau sich sorgte,
Wenn das Gesindel immer borgte,
Und du – na ja, in Gottes Namen,
Gabst ihnen wieder, wenn sie kamen

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Nun aber bist du tief verletzt.

Ist das der Dank,
Wie gegen uns die Bande hetzt?
Der Ärger macht dich krank –
Du meinst als schlichtes Publikum,

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Du warst zu gut – und warst zu dumm.

Sei ruhig! Schau die andern an,
Die haben Schlimmeres getan.
Die Herren, die die Kunstwelt lenken
Und in der Zeitung für uns denken,

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Und die mit hohem Selbstvertrauen

Uns täglich deutsche Kunst versauen,
Wie fanden sie Geschmack
An dem Schlawinerpack!
An Burschen, die den Kniff verstanden,

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Bald die, bald jene Richtung fanden,

In der man ohne Kunst und Fleiß
Sich als Genie zu geben weiß!
Wie das die Zeilenschreiber fraßen!
Wie sie auf ihren Hosen saßen

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Die Kritici,

Daß das Genie,
Das sich so frech und ungebärdig,
So unverschämt und zukunftwerdig,
So seltsam gab und laut rumorte,

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Sich endlich ins Verständnis bohrte!

Du wardst sie los mit einem Fluch,
Strichst ihren Namen aus dem Buch –
Doch das, was sie als Kunst betrieben,
Verehrter Freund, das ist geblieben.

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Den Dreck, den sie uns hinterließen,

Den müssen wir noch fort genießen
Als „Expression“,
Und uns zum Hohn
Grinst er uns aus den Fenstern an,

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So frech, wie er’s von je getan.

Die Wunde schwärt. Da hilft kein Pflaster,
Die Kunst ist krank
Und siecht nun dank
Dem gottverdammten Kritikaster.

 Ludwig Thoma