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Einige Zeit darauf ist es nicht mehr so, wie – – im vorigen Kriege, oder was sonst der Annalist für Perioden hat. Es schmeckt nicht mehr. Man setzt mit saurem Gesicht, und krampfhaftem Kopfschütteln in der Mitte ab. Die Leute verstehn’s nicht mehr; es ist wahrlich nicht erlaubt; es ist infam – – und so entsteht der Sauertopf. Nun immer weiter. Alter macht vorsichtig; Vorsicht mißtrauisch und Mißtrauen macht wieder älter. Es wird calculirt mit Gedanken-Strichen – auf der Stirn, und nicht selten zwischen Abendessen und Frühstücke ein kostbares Mitternachtsmahl eingenommen von eigenem Fett. So fällt Ein Zahn nach dem andern, Ein Löckchen nach dem andern, und Eine Kraft nach der andern, und so geht es dann ohne Zähne, ohne Haare und ohne Kraft, oder, wie Shakespeare sagt, sans every thing, durch die letzte Gährung zum Faulen über. – O! Wie er riecht! Fort mit ihm in die Kiste mit Hobelspänen: nach dem Resurrections-Acker mit ihm, mit dem mächtigen Dinge, das nie wieder gesehen wird! Das ist der Mensch. – Geht es mit Staaten und Städten anders? Was von den glorreichsten der Vorzeit noch übrig ist, sind Grabsteine über dem mächtigen Cadaver, oder armselige Sprößlinge um den faulen Stumpf, die sich mit jedem Winter verlieren.

Aber nicht immer geht es so langsam und so durch alle Stufen. Mancher läuft alle seine Gährungen in einer Zeit durch, die bei dem andern kaum zur ersten hinreicht, und daran sind nicht selten die Gährungs-Mittel schuld. Lord Rochester, der bekannte, witzige Schweinpelz, ward alt, in seinem 30sten Jahr, bekehrte sich in seinem 31sten, und starb völlig lebenssatt in seinem 33sten. Das ist alles mögliche, und das bei einer Constitution, die auf ein Jahrhundert angelegt war. Allein dieses Genie war auch, wie es sich selbst zu rühmen pflegte, einmal fünf Jahre hinter einander betrunken[1] Es lebte also überhaupt in dem Sommerjahre drei von den Jahren durch, die ein gewöhnliches Biometer angibt,


  1. D. Johnson’s Life of the Earl of Rochester, in dessen Leben der englische Dichter.