Die Wachtel

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Die Wachtel.

Der Mond vergoldet schon die Ähren,
Die Wachtel schlägt im hohen Korn,
Ein Lockruf tönt, ein hold Gewähren
Wie aus „des Knaben Wunderhorn.“

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Und unterm Landvolk hör ich’s sagen:

„Wo sich ihr Nest die Wachtel baut,
Hat nie der Blitz noch eingeschlagen,
Der Hagel sich nicht hingetraut.“

Drum tönt’s wie eine frohe Kunde

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Durch’s ganze Dorf für Jung und Alt:

„Die Wachtel baut im Wiesengrunde,
Ihr trauter Ruf ringsum erschallt!“

Die Saat der Freiheit wuchs und wallte
Schon oft in Halmen hoch empor,

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Und mancher Freudenruf erschallte

Ob ihres Blühens schönem Flor.

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Da kam es wie mit Donnerwettern,

Und Blitz und Hagel fielen schwer,
Die stolzen Halme zu zerschmettern –

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Am Boden lagen sie umher. –

O sagt: wann wird die Wachtel bauen
Auf dieser Flur, in diesem Feld,
Daß wir die Halme sicher schauen,
Wenn gut der Freiheit Saat bestellt?

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Noch haben wir kein sichres Zeichen,

Daß nicht ein Wetter sie verheert –
Am Himmel dunkle Wolken schleichen,
Drinn steckt der Blitz als Feuerschwert.

Und wird er aus der Scheide fahren,

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Trifft er der Freiheit grün Gebiet,

Dann tröstet nur: „Vielleicht nach Jahren!“ –
Das ist ja Euer altes Lied!